Я устаю.
Да, я устаю от счастья.
Действие спорит с деепричастием
и я засыпаю на самом краю
сознания - кучи ненужного хлама.
Можно сбежать.
И, добежав до самого края,
я об одном лишь только мечтаю -
рядом с травой, почему-то пурпурной,
упасть и лежать,
не поддаваясь мыслям сумбурным.
И головы
нет на плечах, но нет и на плахе.
Я не решусь, раздавленный страхом,
вот так вот уйти, уйти по-английски
в объятья толпы,
хлебнув напоследок ирландского виски.