Жизнь коротка - искусство вечно...
Засушенная роза
…Никто её не понимал… Она жила в каком-то своём, недоступном другом мире. Мире, где жива её вера в любовь, красота, грусть… Мире тёмной романтики… Она смотрела на мир чёрно-белыми глазами, ей не нужны были все эти цвета, что видят обычные люди… Она жила в маленькой комнате с выцветшими жёлтыми обоями, белым потолком и красным паласом на полу… Она ненавидела свою комнату, здесь всё было чужое. Из зарешёченного окна открывался вид на соседний дом. Такой же мрачный, серый и старый. Дома были расположены так близко друг к другу, что в комнате всегда было темно. Каждое утро, когда она открывала глаза, она видела соседний дом и кусок выцветшего неба за ним…
В её комнате не было цветов, кроме маленького кактуса, который никогда не цвёл. Она любила его, он был похож на неё, такой же одинокий, никому не нужный и медленно умирающий. Её красивое лицо всегда было бледным, она всегда одевалась в чёрное, что подчёркивало её бледность. Она почти не пользовалась косметикой, как другие девушки. Она была очень худой и бледной… Она любила слушать грустную музыку и тихо грустить… Она любила смотреть на дождь и гулять под ним, слушая плеер. Иногда она тихо плакала, и солёные ручейки слёз струились по её красивому лицу…
Ей было очень одиноко, точнее не было ни одного человека, который понимал бы её, с кем она могла бы поговорить по душам… Её считали странной, даже сумасшедшей… Особенно плохо ей становилось перед сном, когда она чувствовала всю глубину своего одиночества и отчаяния. Тогда она долго не могла уснуть…
Соседка её ненавидела, считала сатанисткой. Она говорила ей об этом. Говорила, что её ждёт геенна огненная, что ей вечно гореть в аду, она показывала на неё пальцем… Она ненавидела её, оскорбляла. У неё не было друзей и почти не было знакомых. В школе с ней никто не разговаривал, её все сторонились. Одноклассники дразнили её, называли ведьмой… Она всегда носила чёрное, мало разговаривала, была замкнутой и грустной. Учителя её тоже не любили, потому, что никто её не любил…
В толстой книге Ремарка между страниц лежала засушенная роза. Тогда из-за него ей расцарапали лицо и избили. На щеке остался кривой шрам… Это был единственный человек, который любил её и понимал… И вот теперь его нет… Всё кончено… Любовь не возможна в этом сером злом мире… Всегда найдётся что-то, что уничтожит её…
Её родители любили её, но не понимали… Когда ей было особенно плохо, она вырезала иголкой на руках крестики и приходила в школу с окровавленными ладонями… Она любила гулять по старому городскому кладбищу, любоваться на древние памятники и надгробия… Ей нравилась тишина и пустота кладбища. Здесь она чувствовала тонкую грань между жизнью и смертью… Её любимым памятником была статуя ангела, держащая в руке череп… Она много фотографировала на кладбище… Особенно её нравилось приходить на кладбище осенью. Когда кроны деревьев становятся жёлтыми и красными. Когда аллею застилает ковёр опавших листьев. Она любила осень. Умирающая красота, закат жизни…
Однажды, гуляя по кладбищу, она увидела старика у одной из могил. Это была могила девушки, покончивший жизнь самоубийством. Об этом писали в газетах, она спрыгнула с крыши дома, где жила… По лицу старика текли слёзы. Он не пытался их сдержать, он плакал беззвучно… Старик приходил на кладбище каждый день и подолгу стоял у могилы девушки и плакал…
Это было в предрассветный час. Когда ночь ещё не закончилась, а утро не наступило. Она стояла на краю крыши дома, где жила. Было темно и холодно. Её чёрные волосы и одежда развевались на ветру. Она и в правду сейчас походила на ведьму. Внизу не было ничего. Лишь изредка тьму разрезали огни фар проезжающих автомобилей. Серые люди, серый, бесцветный мир… Никто не заметит её смерти. Она ни кому не нужна. Никто её не понимает. Людям всё равно. Они живут по своим жестоким законам. Серые безликие люди. Зачем всё это? Жизнь дана в наказание, лишь умирая человек обретает свободу. Жизнь – это клетка. Каждый новый день приближает тебя к свободе и всё сильнее заставляет цепляться за невидимую решётку. Она устала жить, устала бороться, устала быть всё время одна. Зачем всё это?.. Темнота – это жизнь. Кровь – это жизнь. Боль – это жизнь… Зачем всё это?.. Ничто не имеет смысла… Смерть – это свет. Внизу ни чего не было… Она прыгнула…
Газеты писали о ещё одном самоубийстве молодой девушке, прыгнувшей с крыши. Старик больше не появлялся на кладбище…
…Никто её не понимал… Она жила в каком-то своём, недоступном другом мире. Мире, где жива её вера в любовь, красота, грусть… Мире тёмной романтики… Она смотрела на мир чёрно-белыми глазами, ей не нужны были все эти цвета, что видят обычные люди… Она жила в маленькой комнате с выцветшими жёлтыми обоями, белым потолком и красным паласом на полу… Она ненавидела свою комнату, здесь всё было чужое. Из зарешёченного окна открывался вид на соседний дом. Такой же мрачный, серый и старый. Дома были расположены так близко друг к другу, что в комнате всегда было темно. Каждое утро, когда она открывала глаза, она видела соседний дом и кусок выцветшего неба за ним…
В её комнате не было цветов, кроме маленького кактуса, который никогда не цвёл. Она любила его, он был похож на неё, такой же одинокий, никому не нужный и медленно умирающий. Её красивое лицо всегда было бледным, она всегда одевалась в чёрное, что подчёркивало её бледность. Она почти не пользовалась косметикой, как другие девушки. Она была очень худой и бледной… Она любила слушать грустную музыку и тихо грустить… Она любила смотреть на дождь и гулять под ним, слушая плеер. Иногда она тихо плакала, и солёные ручейки слёз струились по её красивому лицу…
Ей было очень одиноко, точнее не было ни одного человека, который понимал бы её, с кем она могла бы поговорить по душам… Её считали странной, даже сумасшедшей… Особенно плохо ей становилось перед сном, когда она чувствовала всю глубину своего одиночества и отчаяния. Тогда она долго не могла уснуть…
Соседка её ненавидела, считала сатанисткой. Она говорила ей об этом. Говорила, что её ждёт геенна огненная, что ей вечно гореть в аду, она показывала на неё пальцем… Она ненавидела её, оскорбляла. У неё не было друзей и почти не было знакомых. В школе с ней никто не разговаривал, её все сторонились. Одноклассники дразнили её, называли ведьмой… Она всегда носила чёрное, мало разговаривала, была замкнутой и грустной. Учителя её тоже не любили, потому, что никто её не любил…
В толстой книге Ремарка между страниц лежала засушенная роза. Тогда из-за него ей расцарапали лицо и избили. На щеке остался кривой шрам… Это был единственный человек, который любил её и понимал… И вот теперь его нет… Всё кончено… Любовь не возможна в этом сером злом мире… Всегда найдётся что-то, что уничтожит её…
Её родители любили её, но не понимали… Когда ей было особенно плохо, она вырезала иголкой на руках крестики и приходила в школу с окровавленными ладонями… Она любила гулять по старому городскому кладбищу, любоваться на древние памятники и надгробия… Ей нравилась тишина и пустота кладбища. Здесь она чувствовала тонкую грань между жизнью и смертью… Её любимым памятником была статуя ангела, держащая в руке череп… Она много фотографировала на кладбище… Особенно её нравилось приходить на кладбище осенью. Когда кроны деревьев становятся жёлтыми и красными. Когда аллею застилает ковёр опавших листьев. Она любила осень. Умирающая красота, закат жизни…
Однажды, гуляя по кладбищу, она увидела старика у одной из могил. Это была могила девушки, покончивший жизнь самоубийством. Об этом писали в газетах, она спрыгнула с крыши дома, где жила… По лицу старика текли слёзы. Он не пытался их сдержать, он плакал беззвучно… Старик приходил на кладбище каждый день и подолгу стоял у могилы девушки и плакал…
Это было в предрассветный час. Когда ночь ещё не закончилась, а утро не наступило. Она стояла на краю крыши дома, где жила. Было темно и холодно. Её чёрные волосы и одежда развевались на ветру. Она и в правду сейчас походила на ведьму. Внизу не было ничего. Лишь изредка тьму разрезали огни фар проезжающих автомобилей. Серые люди, серый, бесцветный мир… Никто не заметит её смерти. Она ни кому не нужна. Никто её не понимает. Людям всё равно. Они живут по своим жестоким законам. Серые безликие люди. Зачем всё это? Жизнь дана в наказание, лишь умирая человек обретает свободу. Жизнь – это клетка. Каждый новый день приближает тебя к свободе и всё сильнее заставляет цепляться за невидимую решётку. Она устала жить, устала бороться, устала быть всё время одна. Зачем всё это?.. Темнота – это жизнь. Кровь – это жизнь. Боль – это жизнь… Зачем всё это?.. Ничто не имеет смысла… Смерть – это свет. Внизу ни чего не было… Она прыгнула…
Газеты писали о ещё одном самоубийстве молодой девушке, прыгнувшей с крыши. Старик больше не появлялся на кладбище…